Líquida e certa, ela aparecerá: na volta do parafuso, na próxima esquina, no ruído ao lado, na surpresa das frestas de uma porta que nada prometia com seu sisudo silêncio.
Intempestivamente, ela se faz carne, mas de uma carnalidade lânguida, líquida, presença que se esvai sem ter vindo, que fixa o efêmero na retina, que transmuta o sonho no real.
Dança e brinda o retorno: breve, esfumaçante, escorregadio, contaminante.
Ela vai ficar, é o que sempre quis. Ela ou eu? Importa?
No descompasso de sentimentos, a expectativa, esse Mal de Parkinson, estremece composições e harmonias.
Nossos ruídos, assimetrias desmedidas, costumeira estridência, chegam a incomodar, a doer.
O que fazer? Susto!
Dessa aventura não se sai ileso.
Medo...
Não mais o canto da sereia. Cadê o Ulisses destemido em mim? Onde está aquela coragem que revestia armaduras? Bolha de sabão.
Resta apenas a fragrância do marinheiro.

É tempo de recolhimento, respeitoso às destemperanças dos ciclos.
O cuidado se dá no alargar dos espaços de cultivo e na fé dos giros da roda da fortuna.

“Se eu fosse uma fazenda, não teria cercas”.